POESÍA RUMANA

Os presentamos a Elena Liliana Popescu.

Es una escritora (poeta, traductora y editora)  rumana. Nació el 20 de julio de 1948, en  Turnu Măgurele  Es licenciada y Doctora en Matemáticas y actualmente trabaja como profesora en la Universidad de Bucarest. Está casada con Nicolae Popescu, que es un famoso matemático rumano.  Tienen 3 hijos.

Ha escrito más de 30 libros y sus poemas se han traducido a muchísimas lenguas europeas.

Si quieres conocerla más, tienes su página web (en español)

Denisa y Valentín nos recitan un poema de esta escritora, titulado:  SI SUPIERAS

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Alexandra e Isabela nos recitan otro poema, se titula: LA HE VISTO

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CELEBRANDO EL DÍA MUNDIAL DE LA POESÍA

El día 21 de marzo se celebra el ´DIA MUNDIAL DE LA POESÍA. La UNESCO decidió en París en 1999 señalar ese día, con una declaración,  como un día para celebrar en todo el mundo un día por la Poesía.

Dice la UNESCO, que "La poesía es una manifestación de la diversidad en el diálogo, de la libre circulación de las ideas por medio de la palabra, de la creatividad y de la innovación. La poesía contribuye a la diversidad creativa al cuestionar de manera siempre renovada la forma en que usamos las palabras y las cosas, y nuestros modos de percibir e interpretar la realidad. Merced a sus asociaciones y metáforas y a su gramática singular, el lenguaje poético constituye, pues, otra faceta posible del diálogo entre las culturas"

Nuestro poeta alicantino, Miguel Hernández, en una carta al premio Nobel de Literatura,Vicente Aleixandre, decía 

Vicente: A nosotros, que hemos nacido poetas entre todos los hombres, nos ha hecho poetas la vida junto a todos los hombres. Nosotros venimos brotando del manantial de las guitarras acogidas por el pueblo, y cada poeta que muere deja en manos de otro, como una herencia, un instrumento que viene rodando desde la eternidad de la nada a nuestro corazón esparcido. Ante la sombra de dos poetas nos levantamos otros dos, y ante la nuestra se levantarán otros dos mañana. Nuestro cimiento será siempre el mismo: la tierra. Nuestro destino es parar en las manos del pueblo. Sólo esas honradas manos pueden contener lo que la sangre honrada del poeta derrama vibrante. Aquel que se atreve a manchar esas manos, aquellos que se atreven a deshonrar esa sangre, son los traidores asesinos del pueblo y la poesía, y nadie los lavará: en su misma suciedad quedarán cegados.

Tu voz y la mía irrumpen del mismo venero. Lo que echo de menos en mi guitarra lo hallo en la tuya. Pablo Neruda y tú me habéis dado imborrables pruebas de poesía, y el pueblo, hacia el que tiendo todas mis raíces, alimenta y ensancha mis ansias y mis cuerdas con el soplo cálido de sus movimientos nobles.

Los poetas somos viento del pueblo: nacemos para pasar soplados a través de sus poros y conducir sus ojos y sus sentimientos hacia las cumbres más hermosas. Hoy, este hoy de pasión, de vida, de muerte, nos empuja de un imponente modo a ti, a mí, a varios, hacia el pueblo. El pueblo espera a los poetas con la oreja y el alma tendidas al pie de cada siglo.

Y Gabriel Celaya nos definía la poesía como "un arma cargada de futuro"

Nosotros celebramos este día escribiendo nuestros primeros poemas. Sin normas, sin límites, sin notas, ... solo nuestros sentimientos y lo que nos dicte la cabeza y el corazón.
Ahí van nuestros primeros poemas, dentro de poco subiremos más. ¿QUIERES RECORDAR LAS TABLAS DE MULTIPLICAR?

 LEE NUESTRAS TABLAS POÉTICAS

El profe también recita

Como 6ºB es un equipo y aquí todos compartimos tareas, el profe se apunta a recitar un poema para nuestros Viernes de Poesía. 

El poema que he elegido se titula "Nadie está solo".  El autor es José Agustín Goytisolo, el hermano mayor de Luis y Juan, también escritores. 

Goytisolo nació en Barcelona, el 13 de abril de 1928 y murió también en Barcelona, el 19 de marzo de 1999.  Fue escritor, poeta y traductor.  Sus obras se caracterizan por tener una gran carga de compromiso social.  

Este poema que os presento está incluido en el libro "Algo sucede". Es uno de mis preferidos. En el poema, el autor nos habla de la libertad de expresión y de pensamiento y nos invita a ponernos en la piel de esas personas que no tienen libertad, esas personas que deben callar y no pueden expresar libremente sus ideas, opiniones o sentimientos para no sufrir desprecio o persecución.   Y nos dice que todos los seres humanos sufrimos esa falta de libertad cuando otro ser humano es silenciado, sea quién sea, viva donde viva, da igual el color de su piel, la lengua o la procedencia.  Nos habla, por tanto, de la solidaridad.

 En este mismo instante               

hay un hombre que sufre, 
un hombre torturado 
tan sólo por amar               
la libertad. Ignoro 
dónde vive, qué lengua 
habla, de qué color               
tiene la piel, cómo 
se llama, pero 
en este mismo instante,               
cuando tus ojos leen 
mi pequeño poema, 
ese hombre existe, grita,               
se puede oír su llanto 
de animal acosado, 
mientras muerde sus labios               
para no denunciar 
a los amigos. ¿Oyes? 
Un hombre solo 
grita maniatado, existe               
en algún sitio. ¿He dicho solo? 
¿No sientes, como yo, 
el dolor de su cuerpo               
repetido en el tuyo? 
¿No te mana la sangre 
bajo los golpes ciegos?               
Nadie está solo. Ahora, 
en este mismo instante, 
también a ti y a mí               
nos tienen maniatados



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POEMA DE NICOLÁS GUILLÉN

Nuestros compañeros Christian Vélez y Christian Rodríguez nos recitan un poema del poeta cubano Nicolás Guillén.

No sé por qué piensas tú,
soldado, que te odio yo,
si somos la misma cosa
yo,
tú.

Tú eres pobre, lo soy yo;
soy de abajo, lo eres tú;
¿de dónde has sacado tú,
soldado, que te odio yo?

Me duele que a veces tú
te olvides de quién soy yo;
caramba, si yo soy tú,
lo mismo que tú eres yo.

Pero no por eso yo
he de malquererte, tú;
si somos la misma cosa,
yo,
tú,
no sé por qué piensas tú,
soldado, que te odio yo.

Ya nos veremos yo y tú,
juntos en la misma calle,
hombro con hombro, tú y yo,
sin odios ni yo ni tú,
pero sabiendo tú y yo,
a dónde vamos yo y tú...
¡no sé por qué piensas tú,
soldado, que te odio yo!






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NO QUIERO

Angela Figuera  era una escritora española que nació en Bilbao en 1902 y murió en Madrid en 1984. En este poema nos habla de muchas cosas que NO quiere ver, ni vivir: es un canto a la libertad, a la tolerancia, a la solidaridad.

No quiero
que los besos se paguen
ni la sangre se venda
ni se compre la brisa
ni se alquile el aliento.
No quiero
que el trigo se queme y el pan se escatime.

No quiero
que haya frío en las casas,
que haya miedo en las calles,
que haya rabia en los ojos.

No quiero
que en los labios se encierren mentiras,
que en las arcas se encierren millones,
que en la cárcel se encierre a los buenos.

No quiero
que el labriego trabaje sin agua
que el marino navegue sin brújula,
que en la fábrica no haya azucenas,
que en la mina no vean la aurora,
que en la escuela no ría el maestro.


No quiero
que la tierra se parta en porciones,
que en el mar se establezcan dominios,
que en el aire se agiten banderas
que en los trajes se pongan señales.

No quiero
que mi hijo desfile,
que los hijos de madre desfilen
con fusil y con muerte en el hombro;
que jamás se disparen fusiles
que jamás se fabriquen fusiles.

No quiero
que me manden Fulano y Mengano,
que me fisgue el vecino de enfrente,
que me pongan carteles y sellos
que decreten lo que es poesía.

No quiero amar en secreto,
llorar en secreto
cantar en secreto.

No quiero
que me tapen la boca
cuando digo NO QUIERO...


 
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CREANDO UN MUNDO MEJOR...2

Alberto, Iván, Natalia, Nuria, Javier, Valentín y Denisa recitan "Nocturno sin patria", del  poeta costarricense Jorge Debravo.

Yo no quiero un cuchillo en manos de la patria.
Ni un cuchillo ni un rifle para nadie:
 la tierra es para todos, como el aire.
 Me gustaría tener manos enormes, violentas y salvajes
 para arrancar fronteras una a una
y dejar de frontera sólo el aire.
Que nadie tenga tierra
como se tiene traje:
que todos tengan tierra
como se tiene aire.
Cogería las guerras de la punta
y no dejaría una en el paisaje
 y abriría la tierra para todos
como si fuera el aire...
Que el aire no es de nadie, nadie, nadie...
Y todos tienen su parcela de aire.

 Los malos sembradores van cayendo
trazados por la cintura en dos trozos de carne amarga,
aplastados debajo del grito de los pueblos.
De cada hueso, de cada mujer herida,
sale un cuchillo ardiendo, cortando brazos malos.
Y sobre brazos, muslos, cabezas desprendidas
va creciendo el oleaje de paz, de buena paz,
paz comprada con negras monedas de dolor,
pero paz, compañeros, paz, hermanos,
paz buena, fresca y onminiscente
como un aire, una nube de estrellas aventadas por un ángel de fuego.



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CREANDO UN MUNDO MEJOR

Dentro de una semanas celebraremos en el colegio nuestra Semana Cultural, que este año lleva el lema "Creando un mundo mejor".  

Tenemos todo preparado, ahí va  uno  de nuestros poemas favoritos, que nos recitan

Irene y Javi . Es un  poema de Elsa Bonermann, titulado "Puentes".

Yo dibujo puentes para que me encuentres

Un puente de tela con mis acuarelas

Un puente colgante con tiza brillante

Puentes de madera con lápiz de cera

Puentes levadizos plateados, cobrizos..

Puentes irrompibles de piedra invisibles..

Y tu ¡Quien creyera! ¡No los ves siquiera!

Hago cien, diez, uno.. ¡No cruzas ninguno!

Mas como te quiero… dibujo y espero.

¡Bellos, bellos puentes para que me encuentres!

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Pobre: un poema en un voki

He tenido una idea: escribir el poema que me gusta en un voki, que nos enseñó el profe cuando hicimos las entrevistas a los inmigrantes. Habla de una señora que es muy pobre. Es muy triste pero me gusta porque me hace pensar. Es un poema de Ángela Figuera.

No sé cómo ha ocurrido. está todo tan malo,

como suele decirse. Me he quedado muy pobre.

No tengo ni un jilguero ni una estatua.

No tengo ni una piedra para tirarla al mar.

No tengo ni una nube que me llueva por dentro.

Ni un cuchillo de plomo para cortar la rabia.

(...)

No tengo ni una tira de tafetán rosado

para tapar las grietas del corazón. No tengo

ni un pedazo de beso que llevarme a la boca.

Ni un poquito de sueño que llevarme a los ojos.

Ni un pedazo de Dios que me cubra las carnes.

Me he quedado tan pobre

que no tengo siquiera dónde caerme viva.